Solo

Mientras llueven despedidas,

te propongo no hacer lugar

a los pequeños fragmentos

de aquel sitio al que solíamos ir.

Que se entierre solo el adiós.

Ilustración: "El Adios" - Juan Pedro Baca

Volver al mar

Nunca hube de retornar al mar,

porque allí, mis ojos se anegaron

en la sal de una musa triste.

Me eternice con mi luna de papel

transitando todas las ciudades,

atrapado en  el fiel atardecer.

Pero si debo de volver al mar,

me llevaría un gato francés,

que en galo ronronee dulce.

Justo un cuarto para las siete,

en un nuevo amanecer violeta,

saborearía un café irlandés

viendo el despertar de una flor

húmeda con virtudes  de rocío.

Acurrucaría  mis fantasmas

en una almohada sabor a miel,

escribiría en un segundo dos cosas,

tu nombre niña y mis sentimientos.

Romanza de ninfa

El camino, ese ladrón  de distancias,

aleja ambiciones de volverte a ver.

Desenfrenado, se extiende en trayectos

que obligan al horizonte a alejarse

fuera de toda posibilidad de alcanzarlo.

Desierto de cristales rotos lo encierran,

laberíntica utopía de llegar frente a ti.

No obstante, tú romanza de ninfa,

con sibarítico canto femenino, me atrae

sin temor al desvarío sufrido por Ulises,

y  tortuosamente mi corazón avanza

sin estar encadenado a mástil alguno.

Abandonando el fondo cruel del olvido

al que, sin palabras, me has condenado.

En monotonía atravieso el sigilo del campo.

Un metro se aleja la meta, absorto avanzo

igual jornada vaciando la miel de silencio.

Desertor

Tú soportas un silencio

floreciendo en tus pechos.

Relicario de matriz vacía,

prólogo de todos los días.

Prematuro por naturaleza,

se prefiere a tus recuerdos.

Una canción de sombras

esparce polen de olvidos,

a veces es solo ausencia,

en otras augurio oscuro.

Lo soportas, pese a todo,

y escondes su presencia

en esa mudez callada.

Te ilusiona el esperar

un sábado junto a él,

migrante orfebre desertor

que se negó a esculpir

la joya de tu corazón.

Incompleto

Yo fui vuelo,

copa vacía,

un acuerdo.

Título solo,

ultimo final,

igual a dos,

oculto lodo.

Fría espalda,

roce, tal vez.

Yací incierto,

siempre ido.

Existir lejano,

rara versión

de un segundo,

andante adiós.

Llegue a ser

tantas cosas,

que me pienso

incompleto

con lo que aun

me falta por ser.

Asiento vacío

Deja un poco de morir

en ese muro pesimista

que no te lleva a Roma.

Evoluciona en gracias,

bufón cabeza abajo,

de ego y frases turbias.

Devuélvete optimista

cinco minutos más tarde

que la indiferencia,

en que, pésimo, transitas.

Visita Valencia o Nairobi,

hazte un gran paseo

de treinta y dos minutos

los impares días lunes,

junto a una mariposa niña,

escribe sexo. Y apréndelo

en asfaltos embriagantes.

Luego, a la vuelta, me cuentas

cual verdad sin máscaras,

porque sigues ocupando,

terco, ese asiento vacío.

Intuición

Queda la ternura de tu sonrisa

eclipsando la razón del imposible.

Ola interminable que se hizo carne,

en recuerdos de silencio y sombra.

Intuición de renacer cada mañana

sabiendo que tú siempre estás ahí.

Intima

Envuelve el vapor

con vahos el espejo.

Distorsionada, tú figura,

lenta, se despoja del día

en inanimadas prendas,

que se pliegan en el suelo.

Un cuerpo, aun perfecto,

se incluye en el ambiente

suavemente húmedo

de la llovizna perfumada

que agasaja tu piel.

Te sueltas los cabellos,

mientras tu mano suave

se templa  con la lluvia

que impregna  la mampara.

Agradable, te moja el agua.

Arroyos de ensueño

en cascada nacen de tu nuca,

y se deslizan tibios,

(sensación extraña)

por una dermis que se eriza,

cual si fuera acariciada.

No están sus tibias yemas,

ni su sabias palmas,

dueñas de tus puertos

recorriendo lo conocido,

pero lo imaginas

allá, donde ya estuvo.

Una versión extendida,

cual si fuera mariposa,

aletea su recuerdo

guiando tus enjuagues

por donde aún está presente.

Sola, pero acompañada,

no quieres abrir tus ojos,

disfrutando cada segundo

de todo lo sentido.

Ilustración: "Mujer duchándose" - Cristóbal Toral

Cuando creas...

Cuando creas que ya no puedes

volar en lo alto, con tu muda mirada,

pide alas ajenas, aunque sean bizarras.

Halla la verdad oculta en sombras,

aprehende de las sabias  emociones,

porque importa sostener la esperanza,

ya sea un segundo o una generación.

Un día mejor, siempre ha de alumbrar,

para que entiendas que no hay afición,

ni tan terrible ni por siempre eterna,

que no sucumba al paso del tiempo fatal,

y la vida es mucho más que ir cayendo.

Pues toda caída, tiene inevitable final,

y en él está el comienzo una vez más.

En singular o plural

Despluma la nostalgia

con mente de despertador,

para saciar la abstinencia

en que su estado de ánimo

alucina sin darse cuenta.

Las horas le incomodan,

esclavo de la apetencia,

con hambre de un adiós.

A veces, por las tardes,

se desprende de sueños

con aromas a clavellinas,

entre piedras y rocíos,

o por las noches, flota

en el vuelo de una idea,

buscando ese escape

que en singular o plural

abra puertas que se cierran.

Para conocerte

Cierro los ojos para conocerte.

En el estruendo de tu cuerpo,

dilato mis sentidos por caminos

previamente nunca compartidos.

Vertientes nuevas que derraman

años de soledades, con el roce

que fragmenta en giros tu vestido.

Estimulan esos perfectos rincones

soplos de alondra sobre tu nieve,

que, en fino chubasco, se abate

en musical evocación sin letra,

empapando, prematura, la flor

que te eleva a la cima del cielo.

Sin verte, adivino las últimas líneas

del oculto remolino que te atrapa.

Irreal mujer de agua, te descubres

en la pícara sonrisa conque enuncias

el descubrirte mujer entre mis manos.

Don nadie

En la fácil comodidad

del que únicamente

llega desde lejos,

sin ver alto y ni claro,

que no recuerda

porque partió un día,

alzó vuelo y aquí está,

fijado en la tierra,

como un mal perro.

Dado por vencido,

ante la eternidad

de un imposible peor.

 Quiso salir de la ropa

amarilla del destino,

abrir la ventana

en cuatro letras

y encontró la luna

en unos ojos yerma,

algo así como la crónica

de un don nadie.

Alma perdida

Callada, avanzas en vilo,

rondando la esquina.

Vuelan hacia tus ojos

los equilibrios de la nada,

símbolo de una ausencia,

ese epitafio en el pecho

cual púrpura  camafeo.

Un mediocre y apático

presente de disonancias

guía tus pasos en derrota,

huyendo,  alma perdida,

de tu único, ilustre, abismo.

El que llevas en ti misma.